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Sermón de los tres amores
Por: Jotamario Arbeláez
No sé qué tenga
que ver el amor que predicó Cristo con el que practicó
Magdalena. Del primero tengo la certeza de que de él depende la
recuperación de la humanidad de este mierdero de congojas. Del
segundo no depende ni la perpetuación de la especie, pues se
volvió obligatoria su ejecución con condón.
Cuando hablamos
del amor los poetas, es del primer amor del que hablamos,
ignición permanente en el corazón, que estalla en la caridad y
en la compasión por la especie. El amor ese por el que el agua
se vuelve vino y los enemigos palomas. Hay un tercer amor que es
el que a más confusiones se presta, y es el enamoramiento. Es a
éste al que se refieren los boleristas. Confundir el amor
verdadero -lo que se llama amor de Dios (exista o no exista),
con el amor erótico o con el enamoramiento así sea platónico, es
locura que pudre el alma.
“Todo el peso del mundo es amor”, escribió el poeta Allen
Ginsberg con un joven a sus
espaldas. Sin embargo, ese verso es a la vez
profano y sagrado, y bien puede aplicarse a los tres amores. De
ellos, es el
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enamoramiento el único grave, pues se funda en la tendencia a
sufrir que asumen los mortales para mitigar en la tierra la culpa de la caída.
La caída en el otro amor, en el amor corpóreo, que arranco cuando el hombre usó
su serpiente.
Los poetas y novelistas que han narrado el amor como enamoramiento de dos seres
encandilados, han tenido el cuidado de detenerse en las tragedias y sufrimientos
inherentes a esos amores. Donde Eros termina en Thanatos. De la Comedia dantesca
a la Crónica de una muerte anunciada, el amor no pudo realizarse por física
imposibilidad técnica, consistente en la muerte prematura y en la pérdida previa
del pudendo de la doncella.
El gran poeta surrealista y comunista francés Louis Aragón, dio en el clavo con
su verso y poema “No hay ningún amor feliz”. Es una lástima que
conciliadoramente remate: “Pero este es nuestro amor”, en la traducción también
desdichada de Andrés Holguín.
Si puede decirse hoy que el poeta que le canta a la amada está en nada, el amor
erótico en cambio despliega con todo orgullo y desenfado sus sábanas, desde el
Cantar de los cantares hasta Las mil noches y una, con gran remate de corrida en
Garganta profunda de Linda Lovelace, pasando por los Sonetos lujuriosos del
Aretino.
Cuando el amor erótico trasiega con el enamoramiento al primer descuido se
produce ese fenómeno vital llamado embarazo, que por razones obvias lleva ese
nombre. Sobrellevando el impasse, el amor
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por los hijos vuelve
a participar del amor divino (del Creador, exista o no exista) por su Criatura.
Mi profeta Gonzalo
Arango renegó del amor y en cuanto se descuidó lo mordió el amor y lo dejó seco.
En sus primeros tiempos decía: “Mi gloria que me la den en la cama”. Era tal vez
una transposición galante de la máxima de Fernando González: “Mi estatua que me
la den el plata”. En sus últimos días era un dechado del amor de Cristo, pero
llevado de un ala por su angelito.
“Teme al amor como a la muerte”, cantaba en Ibis Vargas Vila y sus discípulos
creemos que sabía lo que trinaba. El poeta Pessoa afirma que “todas las cartas
de amor son ridículas”, por no decir de frente que ridículo es el amor. Respecto
del amor carnal la frase más tremenda es de Gabo: “Polvo que no se echa se
pierde”. O sea que no hay peor polvo que el desechado. Y los mejores serían los
propiciados por la madre Celestina. No deja de ser disfuncionalmente elegíaco
este verso de Julio Flórez: “Algo se muere en mí todos los días”. Y retomando a
Ginsberg, mejor poeta que Neruda o por lo menos más sabio en las relaciones
humanas inherentes a la convivencia: “Odio el amor de los marineros que besan y
se quedan”.
¿No creen ustedes que una vez que cumpla mi misión como columnista de prensa me
podría seguir ganando el sustento como predicador y redentor de prostíbulos? ¿O
por lo menos como consejero amoroso? ¿Desenredador de traumas y de complejos?
Escucho problemas en mi dirección electrónica. Se ruega no escribir groserías.
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