La confesión frente al espejo

Por: Jotamario Arbeláez

A Yulissa Ruiz

Ayer cumplí 20 años y tal vez no cumpla uno más.

El poeta Jaime Jaramillo Escobar me los celebró invitándome a un peach-melba[i] en la Librería Nacional, último postre al que le metería la cucharilla

porque a partir de entonces, antes de ingerir algo, me advierto: “Nada que me nutra”.

En su sitio conservo todos mis dientes, uñas y pelo, mugrientos eso si, a la manera de los Jeans de la nueva ola del cine francés, verbigracia Paul Belmondo, Claude Brialy y Louis Trintignant.

Me he ido dejando crecer la barba a la manera del rey asirio cazador de leones, a ras de la quijada, con dos picos adicionales sobre los pómulos. 

El aire contaminado de los árboles interesa mis dos pulmones, a los que no ha maculado una pizca de nicotina,

y la sangre circula airosa por mi torrente como la corriente del Golfo.

Mis cinco sentidos permanecen en estado de alerta, pero así fuera ciego, sordo, mudo, ageusico y apselafésico,

no por ello dejaría de percibir y celebrar la fantasía meteórica de este mundo en descomposición. Estoy hecho.

Todas las mañanas se me para la verga como un relojito buscando cuerda. Si no tengo a mi lado un recipiente carnoso me entretengo en un solitario de cinco dedos, la mente detenida en la última cinta de Brigitte Bardot.

Hago del cuerpo unos cilindros cabezones y de cola más aguzada, con una densidad consistente, color dorado amarillento uniforme y un olor soportable por lo menos para mi olfato.

Como narciso de albañal me arrodillo a contemplarlos en la taza del sanitario donde el agua se mantiene impoluta, pienso que debería echarme la bendición por la perfección del desecho,

pero en lugar de ello le doy gracias a la materia por la perfecta espiritualidad de que me reviste.

Con esta máquina de escribir Hermes Baby de 44 teclas que me trajo de San Andrés mi papá, cinta nueva,

puesta sobre una caja de jabones de madera que me sirve de modesto escritorio,

dejaré constancia soberbia de lo que irá sucediendo en los días que me resten.

El Poeta me dijo que el diario de un hombre sincero y sin trapisondas, con la memoria de sus sueños, excesos y desvaríos, amén de sus aventuras virtuosas,

era el mejor legado para una humanidad de tramposos. 

Aunque es de considerar si no es más tramposo el hombre que cuenta su vida con el solo auxilio de su memoria, y no de la de quienes le acompañaron y le sufrieron.

He forzado la resistencia de mi musculatura de ajedrecista

al echarme sobre mis poco atléticos hombros la pesadumbre del planeta sin que nadie lo sepa ni me agradezca.

Más que por redentor –de lo que tengo bien poco, porque crucificado no quiero volver a morir–,

lo hice para poner a prueba la efectividad del Método de Tensión Dinámica de Charles Atlas, al que me suscribí a California,

para dejar de ser el alfeñique de 44 kilos y medio al que todos empujaban sin que él les haga nada[i].

Humanista que le salí a mi papá, que además era liberal de Rionegro y afecto de Zola y de Víctor Hugo, me inicié pensando en militar hasta el sacrificio por abolir los ejércitos.

Me dejé taladrar los huesos del alma por la piedad, mas no por la caridad, pues hasta ahora no he tenido de sobra para repartir a los otros.  No sé cómo se gana un peso.