Contratiempo

Por: Jotamario Arbeláez

Y vivo todavía

No son muchos los mortales de a pie que alcanzan a enmochilar los dones del mundo, por obra y gracia de lo que hicieron en vida, y de lo que hicieron los compañeros del equipo que ya se fueron. Y no sólo que eso les pase, sino disponer de una tribuna para contarlo sin ufanía. Es lo que me viene pasando, y todo por andareguear por los prados de la pelona.

Tener el privilegio de ver la obra poética completa -Mi reino por este mundo- publicada en dos novedosas y preciosas ediciones, la de la Universidad del Valle y la del FCE, más un documental de Telepacífico con el mismo título, y aparte de ello la edición bilingüe con versión francesa por Escarabajo editorial de Mi crucifixión rosada, recuento de la pasión gozosa y dolorosa con mi primer amorío, a semejanza de la de Miller que lo llevó a escribir Sexus, Nexus y Plexus, y para completar ver en las vitrinas de las librerías el testimonio de la sobrevivencia a la fake news de mi expiración que en algo conmovió mi mundillo que no es pequeño, Y vivo todavía, bajo el sello Planeta, es una concesión del azar venturoso, como compruebo ahora que abro el libro ya despastado Trece poetas nadaístas que publicara Gonzalo Arango en 1962 con los fundadores de su movimiento nadaísta, y me descubro como el único sobreviviente en la balsa que durante tanto tiempo remamos. Pero, en lugar de ufanarme por este milagro concedido por los maestros espirituales que me han guiado la vida, San Nicolás de Tolentino y San Agustín de Hipona, se me escurren las lágrimas que tenía en la represa.

En la primera parte del libro consigno las cercanías de la muerte que tuve en la infancia y adolescencia, cuando estallaron en Cali los camiones con dinamita en 1956,

 
cuando la matanza de la Casa liberal en 1949, cuando me persiguió el Monstruo de los mangones, y cuando creí leer en un informe médico que poseía un cáncer maligno.

En la segunda parte narro de mis pretendidas orgias con la malquerida, que no tenía nada de parca. De cómo en mi modesto palacete de Villa de Leyva, en la Montaña mágica, cuando cierro el Necronomicón de Lovekraft y mi mujer duerme indiferente entregada solo a sus sueños, bajo a la sala y allí suele visitarme la catrina, por lo general en forma de una bella actriz del cine coquetamente ataviada, y con mi vaso de whisky y su copa de hielo hablamos largamente acerca de los misterios de la existencia -y hasta del diablo al que ella no le guarda ninguna simpatía- y algunas veces hemos estado a punto de caer en la concupiscencia carnal, pero como no soy bobo caigo en la cuenta de que si sucumbo voy a quedar hecho polvo de estrellas, y sospecho que cuando ella se desnude lo que voy a ver es un costal de huesos, le digo que suspendamos la visita ya que mi mujer me llama del piso de arriba dispuesta a todo, y que continuamos mañana nuestro palique. Y eso que no estoy bajo el efecto de ninguna droga lisérgica, pues fumé marihuana hasta que me supo