RETRATO DEL NADAÍSTA CACHORRO

Por: Jotamario Arbeláez

La iniciación

El problema capital de mi infancia fue el de la existencia de Dios. Mi madre tenía la prueba reina en un medallón que le colgaba del cuello, una cruz copta de oro con la adición de los cuatro clavos ─herencia de su bisabuela ambateña─, que según la leyenda familiar había traído el conquistador Almagro el Viejo para convertir a los indios infieles con solo mostrárselas, lo que no le salvó de ser ejecutado por Pizarro para birlársela, quien a la vez fue asesinado por Almagro El Mozo para recuperarla. Pero mi padre negaba de plano la existencia de cualquier ser superior.

Para aclarar mis tormentas espirituales las comenté bajo reserva con Víctor Mario Martínez, por entonces mi mejor amigo, y él me dijo que, aunque le parecía un irrespeto que una criatura le exigiera al Creador muestras palpables de su preexistencia, existiendo el mundo, le fuéramos a preguntar al padre Lamberto Muermann, recién llegado de Bélgica a la parroquia de San Nicolás, quien era el preciso para conjurar mis dudas. Le planteé mis sospechas de que el clérigo nos saliera con una respuesta sesgada, dadas sus relaciones de dependencia con el Altísimo, pero mi amigo me propuso que después de consultarle a él fuéramos donde el doctor Luis Rosales, médico homeopático, quien tenía fama de gnóstico. ¿De qué? El que seas aún un irracional no te justifica lo inculto, sentenció Víctor Mario, en la primera bofetada que recibiría mi insipencia.

En el barrio de San Nicolás quedaba mi casa, en el parque de San Nicolás corrí por primera vez tras la pelota que me pasaba Víctor Mario, en el teatro San Nicolás vi la primera película que nunca olvido, precisamente Los Olvidados de un tal Buñuel, en la iglesia de San Nicolás

escuché la primera misa cantada y a ella nos dirigimos en busca del padre Lamberto. Oraba transfigurado en el presbiterio. Dos gotas de sudor le rodaban desde ambas sienes. En las naves de la iglesia no había ni un alma. Esperamos discretos a que terminara su santísimo sacrificio. En tanto contemplamos la efigie de San Roque con los ojos al cielo y un rictus doloroso, levantando el borde de su falda café para mostrar la llaga de la rodilla que un perro más santo que él le lamía con su larga lengua. Nos llamó la atención el halo de metal dorado ligeramente ladeado contra el ojo derecho, como usaba el sombrero el gánster de las películas.

Para convocar su atención, y preocupados porque estaba más tieso que el mismo Roque ─en veinte minutos no había movido ni un párpado mientras un rayo de luz azul proveniente del vitral bizantino le daba un aire sobrenatural─, tosimos al unísono, como se acostumbra en la misa en el instante de la elevación. A regañadientes suspendió su comunicación con el padre eterno, y condescendió a sonreírnos y decirnos qué nos pasaba, hijos míos, que pasáramos a la sacristía.

Con su mano blanquísima haciendo una parábola en el aire incensado nos señaló dos sillas forradas de damasco rojo. Preferimos permanecer de pie, porque lo que venimos a decirle es de vida o muerte para el porvenir en la tierra de mi amigo José Mario Arbeláez, quien desde hace varias semanas no puede dormir ni comer, afligido porque no se decide a darle entrada al Señor en su corazón, y ni siquiera en el Universo que El creó, porque yo sí creo, dijo solemnemente el sapo de Víctor Mario con la diestra apretando el pecho.

El padre me clavó una mirada de la que pensé que no iba a salvarme. Tal vez me vería entre las llamas del infierno tan temido del que tampoco tenía clara noticia. Atiné a balbucir que lo que quería era una prueba que satisficiera mi entendimiento, pues temía contravenir a mi espíritu aceptando como

evidente un fenómeno que no me impresionaba ningún sentido.