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Declaración de encoñamiento
Por: Jotamario Arbeláez
Mi mujer no está.
Es una modelillo de Bellas Artes que me ha abierto posada
mientras la bese y le lea, en mi torpe francés, a los poetas
malditos, en especial al bretón Corbière. “Murió mirándose
vivir, y por no saber acabar, vivió dejándose morir”. La levanté
en una mesa farandulera componiéndole la canción Ámame o bájate,
que me interpretaron Los Ámpex y grabaron en Medellín, en
Codiscos, cuando Eduardo Escobar me acogiera en su
casa de recién casado.
En la pared que da al sanitario hay un cuadro del pintor Kat, su
esposo, también de 20 como ella y yo, que la estampa sobre la
tela en decúbito prono azul con la zanja generosamente
dispuesta. Me la presta y admite que no me le despegue, pero él
tampoco se nos despega, obsequioso. Se me hace que al personaje
le hace falta un tornillo, sobre todo cuando a medianoche desde
el apartamento contiguo viene y nos toca la puerta con una
corona de velas prendidas en busca de un bastidor.
Ella es menuda, rubia, coqueta, con un tic nervioso bajo la
ropa, usa gafas para disimular un ojito bizco, tiene pecas y un
lunar de sangre debajo de la mama derecha, que le chupo como un
chinche mientras dormimos. Ya metí un par de calzoncillos y de
medias en su ropero. Vaselina en su mesa de noche. Y mi loción
Old Spice en su gabinete.
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Nos reflejamos imponentes en los ojos profundos del uno al otro,
perdonándonos las ojeras. Ella me masajea la espalda con los senos erguidos y me
sube el periódico. Yo le corto las uñas de los pies y le pulo los talones con
piedra pómez.
Un domingo subió de la calle
muerta de la risa con el periódico donde un indignado lector me tildaba de
poetastro. No te rías tanto, le dije, que me podría dar un infarto. Y me empeñé
vanamente en convencerla con el mediocre calambur de que algún día sería un
astro entre los poetas.
Mientras ella se baña escucho la banda sonora de Zorba el griego. Pego en un
álbum los recortes de los periódicos. Y ojeo tarjetas postales del Océano
Índico. A esta mujer sí no me la pierdo ni la voy a perder con nadie, así me
toque amarrarla a la pata de la cama. Aunque cuántas se han ido con todo y cama.
La quiero para hacer el amor, y la quiero para hacerle el amor al amor hasta que
se acabe. Esta mujer es mía así sea del otro mundo. Con múltiples poemas honraré
sus orgasmos múltiples. Es mi segunda oportunidad. Después de la primera, todas
las mujeres son la segunda.
Le confié que desconfiaba del
cáliz femenino, de la rosa entreabierta, por una precoz sorpresa venérea que me
dejó viendo un chispero. Me tranquilizó dando un giro de ciento ochenta grados,
que convirtió nuestro agudo romance en algo todavía más profundo. ¡Mi reino por
la redondez de estas nalgas!
Aún así, vino a manifestarse el otro problema higiénico de las relaciones que es
la preñez, pero para eso se parieron las comadronas.
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Me tapé los ojos,
la nariz y la boca, y el necrosado se perdió por la
alcantarilla.
Ya tengo el proyecto del poema que nos va a hacer inmortales,
con perdón de los golosos gusanos: para empezar, simularé que
está muerta, que falleció en mis brazos por una sobredosis de
sexo extremo, que incapaz con la vida sin ella me propuse
buscarla hasta el fin del mundo y del otro mundo, que guiado por
un maestro de literatura portátil, como bien podría ser mi amigo
el Monje Loco descendería a los círculos infernales,
purgatoriales y celestiales hasta encontrarla y lograr el
permiso de Nuestra Señora de retrotraerla a mi cuarto, donde nos
dedicaríamos a la continencia y a las obras piadosas. Tal vez el
argumento no fuera muy original, pero yo sabría adobarlo con mi
estilachuda terminología vanguardista, y lograr colocarlo en una
editorial especializada en lo trascendente.
Jotamario y Marlén Campo. Cali 1965.
Foto: Efraín LLano Largo.
En fin. Por encima de todo, por
encima de las nubes y de las lunas versátiles, del Sputnik y del Thor Able,
estamos mi máquina de escribir y yo, vigilantes, mientras nos duren los bosques.
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