Por mis revoltosos años 60, de su crimen no hablaba nadie, ni los marxistas a quienes no les interesaba la presunta sodomía del poeta, ni los mariconchis a quienes no les interesaba la presunta aproximación al marxismo de su adalid.
          El hecho comprobado –e impune, para mayor vergüenza de España– es que Federico fue mandado asesinar por el esbirro Ramón Ruiz Alonso, después de sacarlo a rastras de la casa del poeta falangista Luis Rosales, donde éste le había ofrecido refugio.
         Pésimas lenguas aseguran que Rosales le gritaba a la guardia cuando llegó a allanarlo que Federico no se encontraba escondido en su casa,
        mientras estiraba la trompa señalando debajo de la cama donde el cantor de Granada se orinaba en los pantalones.
        Lo condujeron a la sede del Gobierno Civil al compás de sus bayonetas, lo trasladaron al pueblo de Visnar, lo vendaron, lo ubicaron de espaldas ante una fosa en la cual cayó de culos luego de la ráfaga del pelotón de fusilamiento.

(Se trata de una representación teatral)
 

        No se sabe cuántos disparos recibió. Los merecía todos. Su verdugo Ruiz Alonso lo acusaba de ser “socialista y agente de Moscú”.
        Quien conducía el automóvil, Juan Luis Trescastro, se jactó de haber tomado parte en la ejecución, en un sitio conocido como ‘La pajarera’, donde lo escuchó el concejal Ángel Saldaña:
        “Venimos de matar a Federico García Lorca. Yo le metí un tiro en el culo por maricón” (García Lorca, asesinado: Toda la verdad. José Luis Vila-San-Juan.)


Ejecutaron enseguida a los banderilleros Francisco Galadí y Joaquín Arcollas, y al maestro Giósciro Galindo, todos atados con las manos a la espalda, por rojos.
       Desde entonces reposan en los barrancos de Visnar, donde hay por lo menos un millar de restos de ejecutados en Granada durante la contienda civil.
          El sitio se ha constituido en un piadoso parque en memoria de los caídos. Pero los caídos ahora –y bien caídos– son sus verdugos.
 

Federico y Salvador
 

Si España tiene un culo qué mostrar, ostensible, así sea expresado como documento de papel de más de 1.800 páginas o de mármol a cambio de la Cibeles, es el culo de Federico, más de varón varonil que las huevas de los otros poetas en estampía.
       Los familiares de los victimados horrendos se habían abstenido de solicitar su exhumación y buscarles tumbas más dignas que un cementerio colectivo.
          Pero llegó el momento en que parientes de los banderilleros y del maestro se decidieron a impetrarla al juez Baltasar Garzón,
        después de que éste estuvo en Colombia como testigo en una de esas patéticas ceremonias de desenterramientos masivos de las víctimas de asesinos paramilitares.
         De paso, saltarían los restos del poeta granadino, de quien sus familiares no han estado de acuerdo en que se remuevan. Por algo será, pues también afirma el historiador que tienen un vergonzoso “guardado” respecto de la muerte de Federico.
         Debieron haber exigido esa exhumación los valientes poetas salvados por el exilio cuando volvieron, para enaltecer la memoria del –¿será posible?– mártir revolucionario.
         O si no por lo menos sus colegas del otro extremo, los

      “Faeries de Norteamérica,
       Pájaros de La Habana,
       Jotos de México,
      Sarasas de Cádiz,
      Apios de Sevilla,
      Cancos de Madrid,
      Floras de Alicante,
      Adelaidas de Portugal…
    Abiertos en las plazas con fiebre de abanico…”,
aquellos que invoca en su Oda a Walt Whitman.
     Debe ser que el pudor los cubre, al verificar que el tiro de gracia al más completo poeta y trágico de España, sí fue precisamente donde lo confesó el carnífice Trescastro.

Lorca merece un digno panteón, que rezuma y resuma para eterna memoria la vergüenza de España, esa ejecución injusta e irracional –y por tanto digna de la maldición gitana– de un escritor que se la jugó por la causa del hombre y no de la izquierda,
        de un español cuya obra se acerca más a la de Shakespeare que la del mismo Cervantes.
       No importa por dónde le haya entrado el disparo que acabó con su pluma.
       Más vergüenza aún para los homofóbicos y entregados españoles de turno,
       que vieron con ojos ciegos que lo vejaran y lo contramataran.
      Ojos que se tranquilizaron leyendo en la edición de Aguilar: “1936. Agosto. Muere”.