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El pozo de las desdichas
Por: Jotamario Arbeláez
Para: Ana María Forero
Como ha podido verse por mis escritos reiterativos de los
últimos cuarenta
años publicados sobre todo en la prensa,
no he salido de los pozos de la dicha por donde paso, referido
no sólo al panorama amoroso sino al mapa de la salud, a mis
encuentros con personajes notables a la manera del más que
notable Gurdjieff,
a mi correría por el mundo a caza de soles y a mis alcances en
alas, y en aras, de la poesía que es una panacea que no tiene
cura.
Unos maestros perfectos de la cuerda de JC me prometieron, a
través del espiritismo,
lograr todo lo que me propusiera y percibir asomos de paraíso
para que mi literatura no siguiera siendo de alcantarilla, como
algún académico osara calificar la del grupo.
Me inclino hasta donde la columna vertebral me permite, ya que
no fui afecto a los ejercicios gimnásticos, aunque más bien
debería empinarme para agradecer al Altísimo por los dones que
sin merecerlos ni ganarlos me han llovido del cielo.
Pero debo confesar sin que se me caiga la cara que también me
tocó hundirme hasta el cuello en los pozos de la desdicha, como
solí contarlo en mi prosa dicharachera.
El primer varillazo que me propinó el malhadado destino fue el
cambiazo que me hizo mi primer amor por otro que además ella
suponía que escribía mejor que yo.
O sea que fueron cuernos por partida doble. Lo
que ocasionó que de adehala se me comenzara a caer el pelo,
rayando los 27.
Ello me sirvió para desmandarme a imitación del rey Salomón, con
la diferencia de que no me dejé convertir a la herejía de
ninguna hetaira.
Un desastre amoroso es definitivo. O conduce al suicidio o
directo al nunca bien ponderado desarreglo de los sentidos, que
por lo general culmina en la gloria.
La tusa la superé con creces acrecentadas de las que no puedo
quejarme.
Accedí a una Maga que leía el tarot mientras yo iniciaba a su
criatura, a partir de los 4 años en las artes de la palabra,
llegando a publicar a los 7 años una antología de sus poemas de
los 4 años anteriores.
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Se llamaba María de las Estrellas y murió de un estrellón en
la carretera hacia Tunja. Fue el dolor más grade que ha asaltado mi corazón.
Similar había pasado con la muerte, también por atropello de auto, del hijastro
del poeta Elmo Valencia, Luis Ernesto “El gigoló de los dioses”, de 10 años.
Fue como si a mí también me hubieran dado con el bómper en el cerebro.
Ambos niños nadaístas, traducidos al francés por
Boris Monneau, esperan sendas ediciones este año en París. Ya
han comenzado con anticipación las lecturas en librerías y
galerías en la voz de Laura Navarro.
Otros de mis dolores de martillazo se presentaron en la misma
fecha, 25 de
septiembre, de años sucesivos, 1975 y 1976.
El primero fue la muerte de mi padre, don Jesús Arbeláez, sastre
nacido en Rionegro Antioquia en 1912.
Un cáncer le invadió la barriga mientras yo le leía el libro La
Violencia en Colombia de Monseñor Germán Guzmán y él lo
complementaba con sus recuerdos.
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Fue el padre de mi cuerpo que me siguió vistiendo
por media vida.
Tan pronto cerró los ojos le llegó una carta de Gonzalo Arango,
mi profeta, despidiéndolo de la vida que “no es más que una mala
sastrería” y remitiéndolo al reservado más placentero del
descanso eterno.
Un año después de su entierro, y mientras asistía a la misa de
cabo de año, recibí la noticia de la muerte automovilística de
mi padre por el espíritu, el poeta Gonzalo Arango, en la
carretera de Tunja.
Me enseñó lo que había que leer y a mi espíritu a fantasear que
es soñar despierto. Que persistiera en la poesía en su labor de
cambiar el mundo ya que yo no tenía por qué cambiar.
Qué dolores me asaltaron esos dos 25s de septiembre, día del
atentado septembrino, para completar.
Después de la muerte de mi padre, al quedar en el desamparo,
Gonzalo me tomó de la mano y me presentó a dos zares de la
publicidad, Gonzalo Meza y Álvaro Arango (el nombre del uno y el
apellido del otro),
de Leo Burnett y Propagada Sancho, y ambos me acogieron
sucesivamente. El primer escrito publicitario que me tocó
redactar en Leo fue la esquela fúnebre de Gonzalo.
Claro que después perdí a mis amadas madre y
hermana Mariú, a la gran mayoría de mis amigos poetas, y se me
ha roto el alma en las despedidas.
Pero con mi padre corporal y el espiritual mantengo tal
intercomunicación que me cumplen con todo lo que les pido.
Mi padre me conserva el esqueleto firme y completo y mi profeta
el espíritu creativo y alerta para que las gentes que creen en
mí no pierdan la fe.
La montaña mágica, Sept. 20-22 |
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