POETA CON OBRA COMPLETA
 

Por: Jotamario Arbeláez

A Rosario Caicedo

(Presentación de Mi reino por este mundo en la Feria Internacional del Libro de Cali 2022)

Aquí estoy, otra vez pisando mi Cali, ya no con mis zapatos Farragamo que se me acabaron bailando salsa, sino con mis poemas completos bajo el sobaco que a estas alturas de la vida me producen hartas cosquillas.

Son los poemas escritos a partir de 1960, cuando me estrené con Santa Librada College en vista de que se me había negado el diploma por nadaísta y por billarista, hasta Mi crucifixión rosada, donde cuento con detalles de lujo de los cuernos que me plantó una adorada mientras yo trataba de inmortalizarla como Dante a Laura o Henry Miller a June Mansfield.

Por éxito de ese mi primer poema el colegio me extendió el diploma de bachiller honoris causa, la medalla de ilustre egresado y el bautizó con mi nombre de su auditorio, con tan mala suerte que a la semana siguiente se vino abajo como amenaza toda la edificación centenaria y lujo de Cali, si el señor Alcalde de la ciudad y la empresa privada no se acomiden a ponerla en pie para celebrar los doscientos años desde que el general Santander la fundara.

Uno se queja del último episodio desamoroso con la pareja que lo hizo feliz por años, y continúa maldiciendo la vida, cuando no le pone fin con su propia pistola o con una copa de cianuro con hielo. Yo decidí ponerle fin con mi propia pistola y ¡ah bien que me ha ido! “Déjala que se vaya que otra volverá”, me consoló el Monje Loco. Y por una que se fue volvieron por lo menos doscientas, mal contadas pero bien atendidas a cuero limpio.

Desde chicas caminantes por el recto sendero hasta damas estiradas que me enseñaron a hacer el amor con tres tenedores y a no peinarme con los dedos. Mis fracasaos amorosos me convirtieron en triunfante poeta del desamor.

Qué culpa tuve yo si asumí como maestros nada menos que a Donatien Alphonse Marqués de Sade y al Conde de Lautréamont y me asumí como galán de la nueva ola, impostando a “esos muchachos que necesitaban protección".

Nadie daba un centavo por mis poemas cuando empecé, es más, ni siquiera se

consideraban poemas, como los de casi todos mis compañeros del grupo nadaísta al que me metí. Tenían que llegar las letras de la música pop para que la gente nos comenzara a entender. Pero me empecine porque como no trabajaba tenía todo el tiempo del ancho mundo. Ya Gabo García Márquez me lo había dicho cuando gané el concurso de su editorial en 1980: “El escritor o artista que comienza comiendo mierda, y persiste, termina cagando oro”. Creo que no se refería a él, y mucho menos a mí, sino a Fernando Botero.

Durante años escribí con sangre. No a consecuencia de hemorragias nasales por la mala perica ni por sentimientos de derrotas amorísticas o literarias sino por el salpicón de los muertos de cada día. No cesábamos de denunciar nuestro salvajismo pero nadie nos ponía bolas. Ni siquiera a Antonio Caballero que se pasó la vida clamando por la legalización de la droga que va a ocurrir cuando ya ya tiene las narices llenas de tierra.

Y nosotros pidiendo paz. Hasta que un político nadaísta confeso, Humberto de La Calle logró la firma de la paz entre contrincantes, que los enemigos de la paz nos la devolvieron, y nos tuvimos que resignar con el Nobel de Paz para el presidente, lo que hubiera valido para que el siguiente presidente hubiera sido él. Pero ese es otro tema que trataré el domingo próximo.

Este camaján del barrio Obrero perseveró, como mi papá cosiendo pantalones y sacos.
Fallé tratando de imitar a mis escritores predilectos.

Traté de hacerlo con Hemingway pero me quedé en el whisky con hielo. Traté de hacerlo con Burroughs pero no salí de la mezcalina.

Trate de hacerlo con Miller pero la tiradera no me dejaba tiempo de hilar una página.