Retrato del nadaísta cachorro
¡Mataron a Gaitán!

Por: Jotamario Arbeláez

Estamos sentados a la mesa del comedor Jorge y Adelfa, mi papá y mi mamá, mi tío Emilio y yo que acabo de llegar del partido de fútbol en el pasaje Sardi, luego de las clases de la mañana. La abuela nos sirve arroz y fríjoles con chicharrón y carne molida y las arepas barrigonas sin sal ligeramente doradas. En el cuarto de la tía, donde Arnulfo está ordenando los cartuchos de la escopeta de cacería de Picuenigua, por Radio Pacífico están transmitiendo el radioperiódico del mediodía. Como perdimos el partido contra la barra de la 22 ─que nos tiene armada la guerra a los de la 20─ y además me duelen las piernas por los correazos que me diera papá por haber pelado las punteras de los zapatos, no tengo apetito y he corrido el plato hacia el centro de la mesa, ante lo que mi mamá me hace abrir la boca a la fuerza apretándome los carrillos y tomando por su cuenta la cuchara me la introduce hasta el gaznate. Mi pataleta no deja escuchar la radio. Arnulfo aparece en el comedor con los ojos desorbitados y señalándose la oreja para que nosotros callemos. La abuela se acerca al radio y grita: ¡Hijueputas! ¡Mataron a Gaitán!
 

Todos se levantan al tiempo volcando los trastos de la mesa. Jorge corre a su cuarto a cargar la escopeta de cacería. Papá está lívido. Por la radio se dice que el pueblo se ha sublevado. A la abuela le da un ataque pero no hay quien se acomida a traerle el aguardientico. Adelfa corre a prender una veladora que coloca en el suelo, al frente del retrato de hombre que era un pueblo, como después le diría papá, quien lo había colgado con el brazo en alto en el corredor al lado del mono Olaya. Picuenigua piensa que la muerte del “negro” hay que cobrarla con la guerra contra los godos. Mi papá le recuerda a Jorge que muchos liberales deben estar pensando lo mismo y que al primero que van a acribillar va a ser a don Sixto, quien es conservador pero gran amigo de nuestra casa. Entonces montan veloces en la camioneta y van a rescatar al amigo, a quien encuentran debajo de la cama y lo sacan y trasladan camuflado a la casa del doctor Rosales, el homeópata liberal a quien todo el mundo respeta, y lo dejan a buen recaudo.

Con Víctor Mario Martínez y Luis Alfonso Ramírez –yo de pantalón corto– caminamos por entre la turbamulta enfurecida que del parque San Nicolás sube a la ferretería Torres y Torres donde el mismo propietario grita en la puerta de su negocio blandiendo machetes y hoces: “Liberales, ¿quieren armas? ¡Tomen armas!”, y las reparte al populacho para evitar el saqueo. Nos corresponde un yatagán con el que casi no puedo. Y un pensamiento ingenuo me pasa por la calenturienta cabeza: ¿Y no será que los de la barra de la 22 son conservadores?