fuerte de tan singular sentimiento y en occidente establecieron como su símbolo esa caricatura coloreada de colorado, sin parar mientes en aurículas y ventrículos, los amantes se llamaban corazón mío, dónde estás corazón, corazón de melón, de todo corazón te entrego mi ser, hazme tuya. Hasta que científicos de universidades norteamericanas (el dossier es extenso y no cabe en este responso), descubrieron que el amor nace en el cerebro, que despacha la información al corazón activando una zona denominada núcleo estriado que es la misma que se activa con la adición a las drogas. Lo que implica que el amor corporal adquiera la categoría de estupefaciente. Y hasta la vista corazones partidos.

Pero yo no transijo. Después de mucho razonar deduje que el amor tiene residencia en lo que dio en llamarse precisamente los órganos del amor, identificables en el hombre como pene, falo, verga, pito, cipote, polla, picha y mondá pelá; y en las damas como vagina, bizcocho, pan, panocha, chocha, cuca, raja, para no ahondar en otras profundidades.

entre dos montañas de perlas”.

No me acojoné para describir la octava puerta que se me presentó cuando la modelo Dina Merlini, siendo ambos adolescentes recién desvirgados cada uno por su lado, me posó para que con mis teclas la recreara ojo por ojo y diente por diente en el libro que llamaría El cuerpo de ella, que el Distrito Especial me premiaría con 30 millones 40 años después de haber sido escrito.

Cuando luego del largo viaje interestelar de su navío tendido sobre el sofá toqué puerto, comencé a describirlo con un verso que cuando en el aeropuerto de Maiquetía se lo susurré al oído a esa suculenta abogada venezolana encargada de que no me fuera a pasar nada malo cuando fui a recibir el premio de poesía de la Fundación Rómulo Gallegos, exclamó en éxtasis que era el mejor verso que había oído en la vida, referido a ese sitio tan delicado, pues ella lo vivía día por día en situaciones más escabrosas: “Henos por fin en el lugar de los hechos”.

Como era de izquierda letrada se emocionó más cuando le referí que otro de los versos descriptivos era “púrpura y arremolinada como Maiacovsky / allí también la anatomía se ha vuelto loca”, así como el ruso había dicho igual de sí mismo, porque él era “todo corazón”. Y que la radiografía proseguía como “surco bestial y creador de enervamiento”. Luego algo más pintoresco: “la estalactita canta durante la noche / restregada por mi pata de grillo”. A la sensibilizada doctora se le brotaban cada vez más los ojos. Y le continué con la zambullida: “Y más adentro sensaciones / calor / óxido húmedo / rasguño / rozadura / pequeños aletazos”. Y la inocultable, aunque un poco descomedida referencia odorífera: “Y olor de oro de mar / en la nevera”.

Sentí que le había llegado al sitio más sensible. pero que podía ir más allá. No podía desaprovechar para confiarle al oído el final del libro y del cuerpo, que comenzaba con una especie de acróstico: “Complemento geni(t)al / Urano reducido al ojo erótico / Lujoso lulo para la lujuria / Oscura inclinación”. Soltó una carcajada por todo el cuerpo. “Sigue, sigue, -me dijo-, me está encantando”. Clavándole la mirada en la pradera que describía, continué: “Territorio extensísimo / moneda / de a centavo de cobre / paraíso / sumersión de gaviotas extraviadas”. “Me quemas, ¿qué más?” “En ella se dilata y está vivo. / Violento y vivo y dúctil y agresivo”. No tengo necesidad de referir que esa tarde me dejó el avión.

La montaña mágica, Junio 26 de 2024