del idioma, de mi amada legendaria la Maga Atlanta y la mía propia, “por si las moscas”.

Sólo en mi afán de originalidad desabrida, acudo a Artículo mortis, seguramente más inadecuado que el anterior, pues corro el riesgo -como ha de ser- de que no sea el último canto o graznido que brote de mis falanges.

Para celebrar la supervivencia gozosa a los 100 días del insuceso, Fernando Herrera nos invitó a mi mujer Claudia y a mí a cenar a su apartamento. Llegamos puntuales, nos abrazamos, comentamos la gravedad del estado de Eduardo Escobar, Y me surgió el chiste imprudente de que ese lugar hubiera sido el epicentro involuntario de la noticia fatídica. En el momento del brindis sentí como el lanzazo de la transverberación de santos y santas, pero no en el corazón sino en la boca del estómago. Me sostuvieron mientras buscaba vomitar y me condujeron a la Clínica Marly, donde morí anteriormente. Durante el tiempo de espera me sentí en artículo mortis. He sido inmune al dolor, por eso éste me atemorizaba. Me practicaron el estudio incruento de la Coleagioresonancia que dictaminó un ataque agudo de pancreatitis. Por lo que había que acudir a cirugía de vesícula. Pensé negarme, para poder cumplir con los compromisos editoriales al fin logrados. Pero uno de los médicos me dijo tajante que si no aceptaba iba a terminar en dos días en medio de dolores atroces. Cedí. Pero como venía desde la conmoción anterior tratado con anticoaugulantes para evitar nuevos trombos, hube de someterme a la preparación para no desangrarme en la cirugía. Y aquí voy saliendo. Me estoy acostumbrando a la muerte blanda, fusilando al presidente Petro en sus términos. Al comentarle el impasse al editor Garzón, respondió: Tranquilo. Ese será otro capítulo.

Otros de mis amigos nadaístas están igualmente padeciendo el cuerpo, en estado mucho menos crítico pues deambulan por las calles pateando piedras bajo el solazo, san Pedro y san Pablo Alcántara y Gallinazo, ya que de tanto escandalizar beatas terminamos mereciendo la beatitud, Santones Álvaro Medina, Rafael Vega Jácome, Armando Romero, Patricia Ariza y hasta mi hermano Jan Arb. No sé cómo andará Dukardo Hinestrosa, en Los Ángeles, con sus 91. Para ellos alcance la caricia de la sanadora mano divina.

El cuerpo médico, a partir de los doctores Camilo Pachón y Elena Mora, me trata a cuerpo de rey desacompasado. Las amables, sensibles y comprensivas enfermeras mariposean por el cuarto alrededor de mi cuerpo todavía sólido, midiendo mis signos vitales. Y salen como un coro de ángeles milagrosos con sus impolutos delantales y cofias.

Llevo siete años coqueteándole literal y literariamente a la muerte y he llegado a la conclusión de que la muerte no me hace caso. Sobreviví a la muerte ficticia y ahora a la muerte física. Por algo será. Me acompaña la medalla devocional de Nuestra Señora de las Gracias que me deslizó mi hija Salomé en el bolsillo de la piyama. Y para completar comulgué de manos de un sacerdote que pasó con una hostia sobrante, Que me supo a gloria.

Epílogo: Hace tres días llamé al hospital donde recayó mi llave de la vida. Hola Eduardo, le dije. Y él: Hoy no me publicaron el artículo, no sé por qué. Pues porque apenas es domingo, le dije. Y ayer martes no apareció Contravía. En la que no había fallado por 40 años. Terminando esta frase me avisa su hija Raquel que Eduardito acaba de fallecer. Ese articulo que no alcanzó a escribir fue su artículo mortis.