La suerte del feo

Por: Jotamario Arbeláez

Si la suerte de la fea la bonita la desea, nadie va a desear la suerte del hombre feo, ahora que un reciente estudio norteamericano concluye que los mal parecidos tienen marcadas tendencias al delito. La razón es aún más peregrina que la sentencia: porque tienen menos oportunidades de conseguir trabajo.

Aceptemos que la fealdad de los monstruos, encarnada en el Frankenstein de Boris Karloff, en el Drácula de Bela Lugosi, en El hombre lobo de Lon Chaney Jr. y en El Jorobado de Notre Dame de Charles Laugthon, no es un estereotipo de Hollywood. En Colombia, donde se ha dado cita la resaca de la especie en cuanto a ejecutores de atrocidades, hemos podido ver la pinta de los asesinos y es como para que la víctima caiga muerta antes del disparo. Pero una cosa es la fealdad del delito, la mala cara del delincuente, el rictus espantoso del maleante, y otra la inocente falta de atributos de los feúchos, por otra parte los seres más tiernos en las haciendas del afecto. Hay que ver cómo se comportó la Bestia con la Bella, Quasimodo con Esmeralda y —para darle el crédito a nuestro antepasado el primate—, King Kong con la joven actriz Ann Darrow. Para no hablar de Agustín Lara con María Félix. Y mucho menos de Aristóteles con Jacqueline.

Porque como la naturaleza es sabia en recursos para que ningún despintado la lleve perdida en este mundo ha repartido otras

cualidades que compensan in crescendo la inexistente y en este caso serían tener dinero, ser inteligente o buen polvo. Tendría que disponer por lo menos de dos de estas adicionales para compensar la falta de pinta.

En uno de los pocos piropos públicos que expresaron los terroristas del idioma a una mujer —a expensas, claro, de una cicutada a otra—, en el Manifiesto bisiesto a los intelectuales colombianos, de 1960, se le susurra a la crítica de arte argentina Marta Traba: “¿Cómo puede ser a la vez tan linda y tan inteligente? Usted sabe lo feo que era Sócrates, y lo bruta que es Luz Marina Zuluaga”. En referencia a la hermosa manizalita que había accedido al trono de Miss Universo. Y al feotón filósofo griego bebedor de cicuta.

Cuando comencé mi actividad laboral en una transnacional productora de llantas —hoy reventada—, allá por el año 60, reparaban dos veces en la foto de la solicitud de empleo, y analizaban con alguna desconfianza a las mujeres bonitas, por cuanto todo podría írseles en fashion y coqueteo, y a los hombres agraciados por cuanto podrían ser maricuecas, y por ende menos productivos con el trabajo pesado.

La tía Matilde me miraba ante el espejo peinándome el copete a lo Elvis Presley para salir de levante por los bailaderos del barrio Obrero y, luego de regañarme tildándome de “amerengado”, sentenciaba que “el hombre, como el oso, mientras más feo más hermoso”. Desde entonces asumí una actitud desmañada, me puse bluyines rotos, enflaquecí más de la cuenta, me agencié una ligera cicatriz en el pómulo, me fui dejando caer el pelo, corté con la afeitadora, me bañé con menos frecuencia. Y, como dicen en la televisión: ¡Mejoré!
 

Saldré en defensa de los feos recordando que la pinta masculina es uno de los