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E L F
I N D E L
M U N D O
Por: Jotamario Arbeláez
A Martha Arbeláez
Cuando tenía 10 años y cursaba cuarto elemental en la escuela
San Nicolás, en Cali, con mis amigotes Víctor Mario Martínez y
Luis Alfonso Ramírez, a quien papá rebautizó “Vitatutas”,
jugábamos a cuál de los tres era más listo interpretando las
jugadas del mundo. Del amor dijo Víctor Mario que era el
suplemento alimenticio de los hambrientos de sexo, de los
licores Vitatutas que eran la mejor manera de arreglar la
realidad inmediata, y del último tema, basado tal vez en un
dicho popular, afirmé que “El fin del mundo es la muerte”,
negando la sobrevivencia de los contemporáneos del fallecido,
por lo que recibí un aplauso indeciso de los compañeros del
curso, que me comentaron que algún día tendría que explicarlo.
Han pasado desde entonces 75 años, y por el hecho de haber
incurrido en la poesía y de tener, desde que me instalé en Villa
de Leyva, relaciones incluso semisexuales con la pelona –como he
tenido a bien relatarlo–, y no solo eso sino el hecho de haber
vivido en carne propia la sensación de la muerte a través de un
fake news que recorrió el mundo, me puedo dar el lujo de
complementar el enunciado a mis condiscípulos, ese de que: “el
fin del mundo es la muerte”. Para ello me brotó automático este
poema:
“El día que yo muera
Dejarán de cantar los pájaros y Bob Dylan
Se habrá perdido la costumbre del desayuno
Los billetes de banco no valdrán nada
Los periódicos no publicarán más noticias
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El día que yo muera
La bomba nuclear habrá perdido su poder explosivo
Los amantes no volverán a besarse
Ningún navío atracará en ningún puerto
Los dioses que aún existen no tendrán quien les crea
El día que yo muera
Los presidentes no gobernaran más los pueblos
Dejarán de sonar los truenos y las campanas
No le deberé nada a nadie
Los libros no dirán nada
El día que yo muera
Adiós sol que me tostó las verijas
Adiós luna a la que aullé tanto tiempo
Adiós estrellas que no terminé de contar
Adiós amores que me secaron el seso
El día que yo muera
Las llaves no abrirán más las puertas
Enterraré al planeta con todos sus habitantes
La muerte habrá cobrado su última pieza
No habrá quién lea este poema
El día que yo muera
Mi cerebro y mi órgano habrán cumplido su misión en la vida
El mundo será barrido de los libros de historia
La pretendida eternidad habrá caducado
Y si no fuere así, ¿a quién se le hace el reclamo?”
Uno de mis condiscípulos de entonces, Vitatutas, a quien le mostré el poema
recién realizado me dijo, tirándoselas de listo: “Pero si cualquier otro poeta
de los que ya murieron hubiera escrito ese texto, se cae tu argumentación porque
henos aquí vivitos”. A lo que le contesté: “Ese poema inspirado sólo lo he
escrito yo y sólo cuando yo muera podrá operarse el final total de la existencia
terrestre”. Hubo de reconocer que yo fui la brillantina del curso.
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El fin del mundo operará algún
tiempo después de la segunda llegada de Jesucristo,
quien según los registros bíblicos será esperado por el Anticristo, para lo cual
fue señalado Nerón. Y según mis espiritistas de cabecera, ante la revelación de
los maestros Nicolás de Tolentino y Agustín de Hipona, la encarnación del más
cruel de los enemigos y asesinos de los cristianos fui yo, Nerón. A quien han
logrado convertir con las bienaventuranzas que le han llovido, y así, no seré el
antagonista que espere al Cristo para zaherirlo y vilipendiarlo, sino un enemigo
converso que lo recibirá con un beso en cada mejilla. Razón por la que no me
puedo escurrir antes del acontecimiento máximo de la existencia del espacio y
del tiempo, y de la vida que albergan, de humanos, animales, vegetales y hasta
de minerales mimetizados, pues la mayoría son reencarnados inertes. Sería una
demoniaca zancadilla. Tengo una edad en la que puedo morir con solo cerrar los
ojos. Pero la salud la mantengo como un brindis con nepentes. La única queja que
puedo expresar es “¡Ay, nada me duele!” Sigo recogiendo mis pasos estrenando
zapatos y utilizando rampas y pasamanos en mis prédicas del amor y la poesía.
Levanto los ojos al cielo y el cielo me pica el ojo. Lo único que me aflige es
la dificultad para levantarme.
Mi nieta de 4 años, Emilia Curtis,
me dice: “Abuelo, no te vayas a ir solo a la Feria porque de pronto te caes como
se cayó tu amigo José Luis y se reventó la nariz y ambos están anticoagulados”.
Le digo que no voy a ir a la Filbo mientras ella me cuida en casa de su mamá, y
espera que termine de escribir este sacro reporte para ayudarme a parar de la
silla.
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